VOCES

Monserrate Quezada

Parada frente al espejo sonaban aquellas voces

Voces del adiós que figuraban algo distinto

Algo tan diferente a la realidad

Y muy cercano al hielo que solo aumenta en cantidad

El viento trae nuevas canciones

Con nuevas notas, nuevos acordes, como si todo fuese a cambiar

Pero porque en el fondo tiene que resonar?

Esa generalidad que cualquiera puede pronunciar

Viene con todo el impulso para cambiar

Y vienen las voces, viene el pasado

Victoriosas lo han logrado!

Empiezan una tormenta en altamar

Pero tengo una amiga

Divaga por las calles, dando vueltas sin titubear

Dice que tiene un amigo, alguien que me puede ayudar

Se trata de un chico lejano

Que a esas voces dice poder eliminar,

Pero como lo podría lograr?

Basta con citarlas y ese destierro cae para fracasar

Pero aún estando en mi lado

Que esta separado del tuyo por esa penumbra

Conservo mi cordura

Y todos me dicen que para esto hay cura

Y me estanco en el pasado

Pero volveré a caminar, aunque me haga falta voltear a mirar

No me escuches si te llamo,

Que las llamadas en esta historia siempre son muy reiteradas

Tú solo usa tus alas, que te aseguro, son de verdad

Huye lejos que esto nos quiere abordar

Corre rápido y dile que no nos volverá a tocar

Dile que eso fue hermoso y que no lo dañaremos más

Ahora en este libro quedará por siempre

Todo lo que no se contenta

 Con ser olvidado…

Pero que contradicciones permanecen,

Esas voces? Pues mejor que no cesen

En esta partitura solo forman melodías

Melodías del pasado, pasado que no florece.

ODA A LA PINTURA

Miguel Molina Díaz

Amanecí con ganas de pintar

formas paisajes colores

besos que se pierden en el viento

manos que me han levantado

en la deshora.

Quisiera pintar tu piel

su extensión desértica

y mi intimidad en ella grabada

porque a pesar del tiempo y su paso

eres la alegría que me hace falta.

Y los atardeceres soberbios

que bañaron los cielos de mi juventud

cuando nostálgico posaba mis ojos

en su reverberación

sin esperar respuestas

sin esperar nada.

Los cuadros que no pintaré

serían sobre mi vida y sus etapas

y las vidas que me han marcado

los buenos los generosos las musas

los desastres y lo abstracto

pero no sé pintar.

He pintado mis cuadros

no sobre oleos sino sobre versos

es la poesía mi legado al mundo

o a quién la lea a pesar del tiempo

hasta que la humanidad

olvide mis palabras y poemas

porque no soy Borges.

Ha llegado la noche

y no he pintado nada.

No por carecer de ideas.

Si por falta de talento.

Tiger

William Blake

TIGER, tiger, burning bright 
In the forests of the night, 
What immortal hand or eye 
Could frame thy fearful symmetry? 

In what distant deeps or skies 
Burnt the fire of thine eyes? 
On what wings dare he aspire? 
What the hand dare seize the fire? 

And what shoulder and what art 
Could twist the sinews of thy heart? 
And when thy heart began to beat, 
What dread hand and what dread feet? 

What the hammer? what the chain? 
In what furnace was thy brain? 
What the anvil? What dread grasp 
Dare its deadly terrors clasp? 

When the stars threw down their spears, 
And water'd heaven with their tears, 
Did He smile His work to see? 
Did He who made the lamb make thee? 

Tiger, tiger, burning bright 
In the forests of the night, 
What immortal hand or eye 
Dare frame thy fearful symmetry? 

NO HAS MUERTO SOLA

Miguel Molina Díaz

Dos años, nada más, duró la espera.

Muertos se iban quedando los anaqueles de libros

y los recuerdos de viajes y besos.

Las madrugadas en que no estaba él

para despertarte con caricias.

Las tardes en que no encontrabas su voz

para revivir sus conversaciones largas.

Y esas noches reflexivas en que,

la premonición de un reencuentro,

era para ti deseable.

No, Nicole, no has muerto sola.

Tu vida revivía su existencia

y pienso que todos nosotros te debemos mucho.

Tal vez sea veraniegamente tarde para agradecimientos

pero tú lo cuidaste por todos nosotros

y al hacerlo, nos preservaste a todos juntos.

No, Nicole, no has muerto sola.

Jorgenrique representa

(siempre en presente)

lo mejor de todos nosotros

y tú has sido la fiel guardiana de sus versos,

en consecuencia, de nuestra poesía.

Nací en un país crucificado

por la línea equinoccial y la cordillera andina

(esto lo decía él, yo lo parafraseo)

y gente como tú y como él

me enseñaron que cuando uno dice “mi país”

lo debe hacer desde el amor y desde la piel.

Y cuando uno dice “poesía”

lo hará desde el silencio más auténtico.

No, Nicole, no has muerto sola.

Llevas en tus manos saludos y recados

para un poeta que, curioso y preciso,

nos abría constantemente los ojos

(de mi parte dale un abrazo).

Pero no puedo ni debo negarte

que tu partida me duele tanto como la de él

porque en él habitabas.

(¡Aquel 3 de julio desolador!)

Y siento lo solo que se va quedando

este mundo, sin ustedes.

No, Nicole, no has muerto sola.

Julio ha preparado la reconstrucción

de sus cuerpos en la península,

“con sus toallas de arena”.

Y en su nombre, ¡habremos poetas!,

desenterraremos el amor legendario

(aquel que comenzó como una obra de teatro),

y lucharemos insaciables y totales

para no quedarnos “así sin pruebas,

de que existió la eternidad un día.”

Pronto saldré a la calle

al medio de todo y de todos,

de toda la noche y el cielo.  

Gritaré: ¡Adoum! ¡Adoum! ¡Adoum!

Tres veces. Quiero que respondas.

Y no, Nicole, no has muerto sola.

AMOROSA ANTICIPACION

JORGE LUIS BORGES

Ni la intimidad de tu frente clara como una fiesta 
ni la costumbre de tu cuerpo, aún misterioso y tácito y de niña, 
ni la sucesión de tu vida asumiendo palabras o silencios 
serán favor tan misterioso 
como el mirar tu sueño implicado 
en la vigilia de mis brazos. 

Virgen milagrosamente otra vez por la virtud absolutoria del sueño, 
quieta y resplandeciente como una dicha que la memoria elige, 
me darás esa orilla de tu vida que tú misma no tienes, 
Arrojado a quietud 
divisaré esa playa última de tu ser 
y te veré por vez primera, quizá, 
como Dios ha de verte, 
desbaratada la ficción del Tiempo 
sin el amor, sin mí.