A MIS ENEMIGOS

Dolores Veintimilla de Galindo                

¿Qué os hice yo, mujer desventurada,
que en mi rostro, traidores, escupís
de la infame calumnia la ponzoña
y así matáis a mi alma juvenil?

¿Qué sombra os puede hacer una insensata
que arroja de los vientos al confín
los lamentos de su alma atribulada
y el llanto de sus ojos? ¡ay de mí!

¿Envidiáis, envidiáis que sus aromas
le dé a las brisas mansas el jazmín?
¿Envidiáis que los pájaros entonen
sus himnos cuando el sol viene a lucir?

¡No! ¡no os burláis de mí sino del cielo,
que al hacerme tan triste e infeliz,
me dio para endulzar mi desventura
de ardiente inspiración rayo gentil!

¿Por qué, por qué queréis que yo sofoque
lo que en mi pensamiento osa vivir?
¿Por qué matáis para la dicha mi alma?
¿Por qué ¡cobardes! a traición me herís?

No dan respeto la mujer, la esposa,
La madre amante a vuestra lengua vil...
Me marcáis con el sello de la impura...
¡Ay! nada! nada! respetáis en mí!


* Comenzamos mayo homenajeando a nuestra Dolores Veintimilla de Galindo, maestra pionera de la poesía ecuatoriana.

GRACIAS ERNESTO SÁBATO

Cada vez que muere un poeta el mundo entero se estremece, la naturaleza siente su partida, su ausencia entristece los océanos, la Tierra siente un gran vacío, por un día.

Cada vez que muere un escritor, el pueblo se hunde en la soledad, los arboles gimen de dolor, las ciudades pierden su encanto, los atardeceres lloran, por un día.

Al día siguiente el poeta y el escritor que muere, se hace leyenda. Sus versos y su prosa lo hacen inmortal y todo vuelve a ser alegría.

Gracias Ernesto Sábato por tu creación narrativa que nos dio momentos de fascinación y por cada una de tus letras que nos sumieron en intensas historias inconcebibles.

Gracias por tu Túnel, que nos hiso reencontrarnos a cada uno de quienes te leímos, porque nos conociste a todos y por eso nos hiciste personajes de tus libros.

Ernesto, hoy lloraremos todos, pero mañana serás inmortal.

Los Poetas Caídos

Aquella historia

Pietro Marsetti

Te vi, y no tuve cargos por ser ladrón y robarte un beso.

No tengo el arrepentimiento de levantarme cada día pensando

en cómo lo quería gastar contigo,

y como poco a poco tenia que impresionarte.

La mas guapa y la mas bella

era los adjetivos, perfectos, preferidos por mi boca,

para describirte cuando no estaba tu presencia.

Te solía evocar siempre en imágenes

en las cuales te veía y la foto tenia sentimientos de felicidad.

Fue tanto esto que al verme, millonario, pero pobre

decidí un salón, brillante, como de oro

con una placa a tu memoria.

Un recuerdo de ti en mi corazón.

Se quedo dividido pero no importa.

Fue entonces, en la cúspide de todo,

cuando separamos nuestras manos

y con la piel desnuda sentimos dolor,

nos dio gripe de pena y cólera de amor.

Con las palabras en las manos

cada quien fue lanzando, balas,

que no golpeaban solas, una mejor estrategia

fue ayudarles a los ojos, para que vean las cosas

como, ahora realmente, son.

Y así, destruido, no quedo mas que hacerse

responsable por todo lo que dolió.

Darse a conciencia que feliz

la vida se goza, lo malo es cuando

uno se da cuenta que, también,

la conciencia percibe el dolor.

Buscando ahora encuentro,  monstruos,

que nacieron y están llenos de odio.

Por sentir un mundo que es nuevo.

Verte  me mata y al mismo hace que nazca

lo que e encontrado.

Los adjetivos que solía ser la luz en mis noches

ahora las acompañan y las hace mas obscuras.

Ahora son palabras sucias que a pedazos

destruyen toda imagen tuya.

Ahora bañado en negro

verte, no es lo que veía.

Si el tiempo juzgaría

cómo nos condenaría por ciegos?
Por falsos y mentirosos?

O por las mascaras que usamos sobre nuestra pena.

Existió daño, lo sé.

Mirar a las estrellas, no quita que te amé.

Gritar y embriagarse, no saca la mascara

de mi tratando de recordar tu presencia.

Que orgullo y que historia a sido

contarla ente cada línea contigo

después de hacer de este mundo el escenario

y haberlo encontrado con una mejor razón.

No hay culpa. Decir odio es falso.

Fuiste la que tuvo el derecho

de tocar mi alma, más profundo que a nada.

Fue tu esencia la que se quedo guardada

en ese salón que te di de fama.

Se quedo en mi, encerrado, y allí estará.

Cuando alguien te hace daño

después de todo lo que vivieron

si, duele.

Pero es buena la paga.

EL PERSONAJE

Miguel Molina Díaz

Entonces así es como se da vida al personaje

no cayendo en el error de inventarlo

porque, de alguna manera, todo personaje ya existe,

lo importante es rescatar sus vicios

y eso si que es difícil.

Es más o menos como sacar su esencia

y, por supuesto, no se trata de una carta de suicidio

pero digámoslo abiertamente:

las historias interesan cuando hay drama

incluso en una comedia.

En palabras más sofisticadas:

se trata de un conflicto de intereses.

El interés es dar vida al personaje

que no haya dudas sobre su humanidad

es decir, tiene que ser un personaje de mierda

lleno de defectos inconcebibles y jocosos

y debe, obligatoriamente, sufrir una anagnórisis

sino no vale la pena la historia.

La cuestión es que tiene que reflejarlo todo

no solo expresar nuestras frustraciones

que es otra forma de describir la “creatividad narrativa”

también tiene que dar la impresión

por ejemplo, de que el personaje va a baño

tiene dificultades y complejos

oscuros deseos a veces

incluso muchas apariencias.

Es más o menos como estar sentado

en la mesa de un restaurante vacío

ubicada al aire libre

hay lluvia

además hay iluminación

se escucha jazz y blues

es fácil concentrarse en la idea del personaje

y tratar de traerlo al mundo

como pariéndolo.

El ambiente, definitivamente, es nostálgico

tanto que parece Navidad

y no sé cómo explicarlo

pero me surgen deseos de ir a New Orleans.

Tal vez allí logre crear al personaje.

Veo gente caminando con fundas en las manos

acaban de hacer compras en almacenes de lujo

la verdad es que esta mesa está en un barrio rico

y se me ocurre que alguno de ellos podrían ser mi personaje

tendría que ser una mujer con buenas piernas

(¿Por qué siempre tienen que ser maravillosas las piernas?)

O podría ser cualquiera

sin discriminación ni buenas piernas

con tal de que no desentone en la historia.

El problema es que no vale la pena un personaje

sacado de una joven noche

donde acaba de escampar.

Esto me recuerda al poema

que le escribí a una desconocida

(a pesar de que todos los poemas dedicados a mujeres

son hacía alguna desconocida)

Y también viene a mi memoria

que está tarde terminó con un fenomenal atardecer

y extrañamente

llovía.

Sigue sonando el jazz

una vez más el blues

y sigo queriendo salir de viaje

ya no es indispensable que sea a Nueva Orleans

podría ser Buenos Aires

podría aprender tango.

Entonces

lo veo venir desde la brisa nocturna

se acerca despacio y me lanza su mirada

se sienta en mi mesa mojada y suspira

deja en el suelo su paraguas

saca un lápiz

una hoja de papel.

¡Lo reconozco!

¡Él es el personaje sobre quién escribo!

Pero no, algo está mal, lo miro…

El personaje

otra vez

soy yo.

Pase de ser, a estar sin ti

Esta tarde tus labios me lo han dicho:

Por la vida tendrás que vagar solo.

Lo cierto es que no solo son palabras

dicen lo que estoy destinado a sufrir sin ti,

la soledad.

Toda nuestra compañía, besos, abrazos, sonrisas,

parece que fueron parte de la obra en la parecíamos actuar.

Y aquel guión, donde compartimos el estelar,

no fue sustento de historia, fue el peor drama-novela.

A pesar de todo no solo la tarde y tu me dicen, esto que nos pasa,

sino todo lo que se a tenido que callar y en mi interior habla.

Estas voces paralelas, suspiran otra verdad,

en la cual con mi creativo construyo una imaginación

en donde siguen las peleas pero te puedo besar.

Supondré que me tocara emprender alguna batalla

para dar por conquistada toda vana idea

de que en cualquier imaginativo ya no te tengo.

Cerraré la puerta del pasado y buscare la llave

que abrirá la puerta que dice futuro.

Pero hasta encontrarla diría que tratare de olvidarte, cosa imposible,

ya que las  salidas por la calle, te ayudan, en cada detalle te encuentro

y sino todo lugar te adjunta con algún sinónimo, con algunas sonrisas.

Los paseos para el olvido me dan esa sensación de que aun esta cerca.

Ellos me acercan a la vida que no compartí

que cree contigo, con cada mañana feliz que me dabas.

Pero cada bloque de alegría y cemento

cayó tan frágil y certero que pareció no tener cimientos de amor.

De todo este dolor reconstruiré un poco las cosas

barreras grandes, y fuertes, para tu sucesor.

Si es valiente, realmente, su corazón le dirá que pase

y con su fuerza romperá lo que cree para que no se rompa.

Pero si no, mi alma ya no se la doy tan fácil a nadie.

El amor que te dedique no volverá, se quedó contigo.

Entre esas y otras tareas que tengo que hacer,

ejercitare y haré dieta con mis sentimientos

por si necesito la  misma fuerza que tenia antes de estar sin ti.

Pase de ser a estar sin ti. Entonces, que soy ahora?

Pero aprenderé que el amor se da con medida.

Aprendí que el amor que te di, salio del interior

de todos lo días de verte como mi sol en esta vida de sombras.