Amanecí con ganas de pintar
formas paisajes colores
besos que se pierden en el viento
manos que me han levantado
en la deshora.
Quisiera pintar tu piel
su extensión desértica
y mi intimidad en ella grabada
porque a pesar del tiempo y su paso
eres la alegría que me hace falta.
Y los atardeceres soberbios
que bañaron los cielos de mi juventud
cuando nostálgico posaba mis ojos
en su reverberación
sin esperar respuestas
sin esperar nada.
Los cuadros que no pintaré
serían sobre mi vida y sus etapas
y las vidas que me han marcado
los buenos los generosos las musas
los desastres y lo abstracto
pero no sé pintar.
He pintado mis cuadros
no sobre oleos sino sobre versos
es la poesía mi legado al mundo
o a quién la lea a pesar del tiempo
hasta que la humanidad
olvide mis palabras y poemas
porque no soy Borges.
Ha llegado la noche
y no he pintado nada.
No por carecer de ideas.
Si por falta de talento.
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